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Merry Christmas
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My favourite faded fantasy
Ocho años de silencio son demasiados años. Ocho años sin decir nada es demasiado tiempo. Ocho años sin nueva música es demasiada espera. Ocho años que se han terminado hoy a las ocho. A esa hora he roto el celofán que envuelve su nuevo disco. Lo he introducido en el reproductor y se ha roto — read more
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El otoño no es para mí, os lo regalo
Al final va a ser verdad, el otoño no es buena estación para los depresivos. Siento que el mundo entero está en mi contra. Soy demasiado pequeño para luchar contra él. Me levanto cansado y me acuesto cansado. Mis paseos matutinos se me hacen demasiado largos. El trabajo, aun siendo profesor, está siendo excesivo. Cuántas — read more
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Tres irlandeses
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El hombre que reparaba aspiradoras y la mujer que vendía flores
Recomiendo con años de retraso pero recomiendo. Entre recomendar y no recomendar, entre hablar y callar, entre opinar y no opinar me quedo siempre con recomendar, hablar y opinar. Dudo incluso de si no he hablado de él, de ella, de la película y de su música anteriormente, pero ante la duda y la pereza — read more
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Fotografías, (pinturas) y recuerdos
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I wish I was there
Step out the front door like a ghost into the fog where no one notices the contrast of white on white. And in between the moon and you the angels get a better view of the crumbling difference between wrong and right. I walk in the air between the rain through myself and back again. — read more
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Zaz o el deseo de compartir
Los descubrimientos producen alegría pero nos vuelven egoístas. Queremos hacer nuestro lo que no lo era. Una lucha interna surge al instante. Queremos por un lado guardar nuestro nuevo secreto. Es mío y sólo mío. Deseamos, por otro, propagar la buena nueva. Dar a conocer aquello que ha conquistado nuestro corazón. No sé si nos — read more
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Éxtasis y serenidad
Leía ayer y me sorprendía al comprobar lo que el ser humano es capaz de hacer aun en los momentos más espeluznantes. Leía, como decía, las palabras de un niño de catorce años encerrado por los nazis en un ghetto a unos sesenta kilómetros de Praga. Él no sabía que su siguiente viaje iba a — read more
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Madrugada
Larga noche de primavera. Tiempo tranquilo. No sé si hay estrellas, no las miro. Él toca. Yo escribo. Dejo de escribir y escucho. Leo. Dejo de leer y escucho. Larga noche de primavera. Él toca y yo permanezco quieto, en silencio. — read more
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jusamawi 